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Efeméride

abril 20, 2008

¿Pasa el tiempo sobre nosotros,
O pasamos nosotros en el tiempo?
El poeta vuelve la cabeza,
Recuerda el camino andado;
Mas bien lo vislumbra,
Oculto entre las sombras del olvido.
A veces,
Cuando el ocaso juguetea con las nubes,
Y el cálido naranja del cielo hace esperar a la Luna,
Las sombras se hacen más tenues.
El corazón joven se hace viejo;
El maduro, nobel,
Pues los años rasgan el velo de la memoria,
Obligando al alma a sorprenderse
De que lo que parecía ayer
Está en lo más profundo del baúl,
Y lo que apenas recordábamos
Se nos muestra como familiar.
Es en ese momento,
En esa hora mágica en que el cielo
Parece dialogar de tú a tú con el espíritu,
Cuando el tiempo se congela.
Nos invade una sensación de vértigo,
Una sensación de eternidad,
Una sensación indescriptible
Como el olor a verano que susurra la primavera,
Como el terreno que el día le va ganando a la noche,
Como esa melodía eternamente repetida
Que nos dice algo nuevo cada vez.

Entonces, al igual que un invitado inesperado,
Llega el amanecer,
Y me recuerda lo poco que importa todo
Si lo único que importa se me es negado.

Ejecutado por Ignacio M. Hierro R.

A tus 18 años

abril 20, 2008

A tus 18 años la Humanidad ya ha plegado en 21 arrugas
su faz. como si la pandereta de la cruceta
se hubiese manifestado al mismo tiempo
que 6000 millones de almas, mas los vivos.
coincidencia,
a todos la gran ruleta les dió un tresillo deforestado,
un manto estrellado y una
pala para abrirse camino hasta el corazón del cielo
soterrado.
Coincidencia. Adiós. Buenas. Pero parece que llegaste demasiado
tarde parar ser aprendiz empolvado o joven
poeta, cual pozo abierto a la mansedumbre de las ancianas, y un
poco temprano para ser poeta póstumo.
Espera, ya te llegará la muerte. Como a todos
menos
Naturaleza. Y los caminos están por encima de las
frondosas marañas del recuerdo ¡Talad! por donde el simio
se desparasita y hayareis su apodo: Humanidad o tu,
mismamente.
A tus 17 años ya se homenajeó con un traje nuevo,
otro nuevo estrato mentiroso de la Historia.
No lejos está cuando todos los poetas malditos, borrachos, trágicos,
malévolos, estúpidos-estupidos sois todos-
cuando conozcais vuestra escalera hasta vuestro nombre
y luego otra vez abajo.
Entonces atavíos, Humanidad, esas 9 letras
de orden confuso, se desplomarán, un pecho, luego otro,
cuando solo las rocas mamen de los faldillos de su vestido
la veremos avanzar, adelantándonos desde la H a la D
con su cuerno de fuego.
A tus 18 años tu todavía innato pecho de poeta
se llama hombre, conocerá algunas mujeres.
Me das envidia, ligero me adelantas en camino hacia la vida.

Felicidades Kyalox de parte de E.R. en nombre de todo el Cabarét Voltaire.