Archive for abril, 2008

Inesperada nube esperada

abril 27, 2008

Hasta tarde me quedé
Mirando por la ventana.
Recordando viejos tiempos,
Me sorprendió la mañana.
Observándola sin sueño,
Distraído como estaba,
Mis ideas se mezclaron
Con el cielo gris del alba.
Una nube allá a lo lejos
De pronto me fue cercana;
Llevaba en su corazón,
Cual paloma liberada,
El olor de mi niñez,
De risas despreocupadas.
Dijo “¡Hola!” alegremente,
¡Felicidad de ella manaba!,
Sin la nube percatarse
Del triste llanto de mi alma.
Mas las lágrimas perennes,
Ácidas en la alborada,
Iban a desvanecerse:
De alegría ahora lloraba.
Volver a ver a la nube,
Suaves líneas coloradas,
Me recordó que el destino
Siempre tiene preparada
Una sorpresa que darnos
Guardada bajo la manga.

Ejecución a Ignacio M. Hierro R.

Proposiciones protestadamente propuestadas

abril 26, 2008

Después de escapar de la prisión y de la sodomía -muy recomendable todo ello- el presente y escribiente fugitivo por fin puede decir y dice:

Hola gente, masa, populacho, gentío, plebe, siervos de la gleba y gatos varios, sin dejar de incluir el sector de hidráulico, pretolífero, pacifista, sesentayochista gato y el a pilas, ¡ah sí! y Hello Kytie.

Hola a todos. 
Como siervo vuestro solo busco vuestro placer inconcebible en este mundo y en otros, en esta vida y en otra. Por esto y demas leyes que no vienen a cuento, pequeñas realidades virtuales, presento la Moción de Censura. Para que ésto no suene tan agudo, llano y esdrújulo-todo al mismo tiempo es un disparate-, pasaré a rebautizar como el Breve Recorte de Libertades Vacuas con Atraco y Alevosía en el Horto Conclusivo, el famoso (BRLVAAHC).

El BRLVAAHC consta de los siguientes puntos:

  • 1. Considerando inútil el uso de las etiquetas se procedera a su purgación sistemática, o bien se esperará y se propiciará, con la venta de sandwiches mixtos, su fatídico colapso en supernova omega12, porque, visto lo visto, cada poeta, en su alarde de genialidad, quiere inovar hasta en la sopa (de letras) ¡Y eso si que no se permite! También se pueden abandonar sin más. Tras la Purga se admiten propuestas de vida alternativa.
  • 2. Considerando que el dinero da el yantar y el yantar da la vida, ya lo dijo el gran poeta Bill Gates, el público debe ser arrastrado de una oreja, siquiera de ambas al mismo tiempo, a este espacio. Los rescates se pagarán a precio de ordago a la chica con duplex y juego y a tres de salirse. Los perritos calientes grátis, a pesar de entrar en franca confrontación con el primer punto, se verán con buenos ojos. Para esta irrupción de la masa en el blog se proponen minipuntitos:
  • (minipuntito 1: Aprender a poner minipuntitos)
  • (minipuntito 2: Contratar a la Peña del Pollón como servicio técnico para poner salvapantallas o sacrificar a Nacho en prez de los Dioses de Internet y de Baco)
  • (minipuntito 3: Iniciar un peripatético viaje por la geográfia y la geología, también la zoología de recitales)
  • (minipuntito 4: (el mas facil) Decírselo a alguien)
  • (minipuntito 5:  Convertirnos a la pornografía, cambiando el nombre de Cabaré Voltaire por el mas simple de Casa de Putas)
  • (minipuntito 6: Crear un robot asesino que a la vez tenga un dulce y sensible corazón de poeta)
  • (minipuntito 7: Echarme del blog y fingir mi muerte)
  • (minipuntito 8: Pagar a alguien que nos diga lo buenos poetas que somos dos o tres veces al día)
  • (minipuntito 9: Sacrificar a Nacho a los Dioses)
  • (minipuntito 10: Asar a Nacho con unas papas)
  • 3. El Caos actual de entradas y temas, como bien nos dice la mitología griega, desembocará, tarde o temprano en la creación de Eros. Dada la existencia de una sola señorita en el blog para decenas de poetas sarnosos y melancólicos de frotarsela al claro de luna, ese Eros podría presentarse de forma indecente para Vuesas Mercedes que acabaría mancillados por uno u otro de los aquí escribidores. Para impedir este Destino cruento pido unión en TEMAS. La semana que viene es el bicentenario del 2 de mayo ¿qué tal un escrito conjunto sobre el tema? También hace 40 años de mayo del 68. Tenemos un poema inacabado Efateg, ¡qué alguien lo acabe por Dios! ¿Qué tal un día a la semana/quincena/mes en el que todos publiquemos algo con un sentido unitario? ¿Los jueves, los viernes? Otro tema que hay que ver es la inclusión o no de ensayos. En caso de permitirse ¿de qué temas? Solo poesía o también arte, por ejemplo ¿Nos leemos todos un mismo libro y publicamos nuestras opiniones? ¿Vamos juntos a una exposición y hacemos la crítica?

Ahí os dejo esta entrada. Para acabar como empecé, qué mejor que un clásico como es
caca,culo,pedo,pis.

Señora, señorita

abril 26, 2008

Con ese regusto del bajo paladar que deja la vida
en la muerte,
la muerte y la vida se saludan
en una encrucijada sin carteles.
En un contrapunto de vestidos y desnudos,
se descubren, y yo soy muy educado,
como a la vieja usanza,
mientras se reparten el poco pelo
que el craneo deja
tras la muerte con su vida
                            y la vida con su muerte.
La vida hasta los ojos enlutada
de negro sus hábitos, que son temores,
de tan obsesionada,
que vive sin poder vivir en ella,
sin luego vivir en tumba.
-o hacer una o hacer otra.
Vida, menudo sinvivir que no cesa,
hasta que llega por fin aquella
con su anhelo de matojos verdes.
La vida pasa, que no queda,
si no pasa, nunca queda
la memoria de lo vivido y no pasado,
el paso entre las lineas fronterizas,
pausado miedo a la muerte, hasta que
ya la vida en muerte, ese craneo omnipresente
mire por ambas y diga:
-Bienvenidos- abriendo unas puertas grandes grises neutras.

El siempre clásico artesano E.R.

Ironía sin título #1

abril 24, 2008

Inesperados, aparecieron en la lejanía, golpecitos de aguja en fino azabache helado, congelado y sin dientes.
Pasaron a mi lado como un estruendo de gloria sin atuendos volumpititosos, ni grandilocuentes delirios de grandilocuencia sin grandeza ni bufanda, ni sombrero. Solo sordos golpes de un pincel borracho, que se negaba a ensuciar las nubes…

Y al final se marchan, perdiéndose como un obsceno susurro entre la maleza grotesca de la lluvia bajo techo, que encontré, rebuscando en mi cutre melancolía.

Por Ignacio Navas.

15 de Abril, 3:17 (aprox.) Ebrio de recuerdos.

abril 23, 2008

Solo, mis huesos y tú sois testigos
De brisa, calada honda entre mis costillas
Estigma corazón, seducido y exhausto
Convertido en astillas, dulcemente enjaulado,
Disnea pasión.

Solo, mis huesos y tú sois testigos
Del manar de cuervos blancos
Que morirán en sobriedad, en despacho silencio
Arrancando mi alma, a pequeños mordisquitos,
Ahogados en razón.

Solo, mis huesos y tú.

Por Ignacio Navas.

Efeméride

abril 20, 2008

¿Pasa el tiempo sobre nosotros,
O pasamos nosotros en el tiempo?
El poeta vuelve la cabeza,
Recuerda el camino andado;
Mas bien lo vislumbra,
Oculto entre las sombras del olvido.
A veces,
Cuando el ocaso juguetea con las nubes,
Y el cálido naranja del cielo hace esperar a la Luna,
Las sombras se hacen más tenues.
El corazón joven se hace viejo;
El maduro, nobel,
Pues los años rasgan el velo de la memoria,
Obligando al alma a sorprenderse
De que lo que parecía ayer
Está en lo más profundo del baúl,
Y lo que apenas recordábamos
Se nos muestra como familiar.
Es en ese momento,
En esa hora mágica en que el cielo
Parece dialogar de tú a tú con el espíritu,
Cuando el tiempo se congela.
Nos invade una sensación de vértigo,
Una sensación de eternidad,
Una sensación indescriptible
Como el olor a verano que susurra la primavera,
Como el terreno que el día le va ganando a la noche,
Como esa melodía eternamente repetida
Que nos dice algo nuevo cada vez.

Entonces, al igual que un invitado inesperado,
Llega el amanecer,
Y me recuerda lo poco que importa todo
Si lo único que importa se me es negado.

Ejecutado por Ignacio M. Hierro R.

A tus 18 años

abril 20, 2008

A tus 18 años la Humanidad ya ha plegado en 21 arrugas
su faz. como si la pandereta de la cruceta
se hubiese manifestado al mismo tiempo
que 6000 millones de almas, mas los vivos.
coincidencia,
a todos la gran ruleta les dió un tresillo deforestado,
un manto estrellado y una
pala para abrirse camino hasta el corazón del cielo
soterrado.
Coincidencia. Adiós. Buenas. Pero parece que llegaste demasiado
tarde parar ser aprendiz empolvado o joven
poeta, cual pozo abierto a la mansedumbre de las ancianas, y un
poco temprano para ser poeta póstumo.
Espera, ya te llegará la muerte. Como a todos
menos
Naturaleza. Y los caminos están por encima de las
frondosas marañas del recuerdo ¡Talad! por donde el simio
se desparasita y hayareis su apodo: Humanidad o tu,
mismamente.
A tus 17 años ya se homenajeó con un traje nuevo,
otro nuevo estrato mentiroso de la Historia.
No lejos está cuando todos los poetas malditos, borrachos, trágicos,
malévolos, estúpidos-estupidos sois todos-
cuando conozcais vuestra escalera hasta vuestro nombre
y luego otra vez abajo.
Entonces atavíos, Humanidad, esas 9 letras
de orden confuso, se desplomarán, un pecho, luego otro,
cuando solo las rocas mamen de los faldillos de su vestido
la veremos avanzar, adelantándonos desde la H a la D
con su cuerno de fuego.
A tus 18 años tu todavía innato pecho de poeta
se llama hombre, conocerá algunas mujeres.
Me das envidia, ligero me adelantas en camino hacia la vida.

Felicidades Kyalox de parte de E.R. en nombre de todo el Cabarét Voltaire.

Bukowski ha vuelto

abril 17, 2008

Vamos al fuego con los cascos y yo veo
La retaguardia de un mono bobo llamado Petr
Aquella nebulosa
A la que me atrevo a
llamar pensamiento
Un Cajón vació en el pecho que transpira
Mil corrientes de silabas vanas cruzan la lluvia
Como ruleta rusa, disparando a bocajarro
Contra cadáver, muerto por vals en agrio blues
Y ahora, grito entre tus medias negras, pies descuidados
Comienza la lluvia de embriagados, en champán rojo.
De unas rocas secadas de esperanza
Olvidada en tiempos de madurez infantil
Ego te absorvo, tus propios calcetines
Siempre a la gente vuelves, absuelto
Non copulo ergo cogito, PUM PUM PUM A muerto Ronald
McDonald, ha sido el primo de Mickey Mouse.
Observo una fugaz gota de certidumbre
Envuelta en un embriagador halo de mentira
Es un contenedor de bello púbico
Es un colchón de pluma de cisne, ¡Yeah!

Así acaba, este cadáver exquisito, hecho hace unas horas en el Bukowski por Ignacio Navas, Oscar Merling, E.R. y nuestro particular Buda castellano.

abril 15, 2008

Mañana una comitiva de este blog se presentará, si dios lo quiere, en El Bar Bukowsky donde, esperemos, reciten alguno de sus grandilocuentes, inexplicablemente mágicos, infinitesimalmente renovadores y, otra vez grandilocuentes, poemas, con la compañía del vigor humano y del rigor poético, generosamente mezclado con el néctar de las esquinas.

Acompañando a la comitiva también vendrá el joven poeta checo Petr Borkovec, quien leerá alguno de sus poemas en el original con el acompañamiento de su homólogo traducido al español.

Esto es todo por hoy, pasado mañana, esperemos, la crónica.

A un jodido salamanquino amarillo

abril 14, 2008

Aunque no lo creas, se extraña,
Tu panza, llena de sonrisas,
Viento, rasgado por tus carcajadas,
En hospital de urgencias despeinado,
Con su particular biólogo de guardia.

Aunque no lo creas, se extraña,
Ese pozo sin fondo,
Con generosidad rencorosa,
Y agilidad, de buñuelera voz
Vibrante, en absurdas tardes en trinchera.

Aunque no lo creas, jodido salamanquino amarillo…
Se extraña…

Por Ignacio Navas.