Variaciones sobre un be(r)so

besandonos a oscuras, esto es un ejercicio inútil desfilando entre los versos;
besando a oscuras, un minuto claro, una habitación empantanada;
entornando, tocando con los labios, con los ojos ya me arrugo
ante el cartón mojado de tu lengua
-yo lo inventaré algún día-
fesaciendose como las hojas secas en mi mano,

poco a poco

, ni la erosión del cuero, ni la escarcha bajo las uñas,
tal orgía que continuamente enferma y se lubrica,
tal martirio regulado, un entrecortado tacto
-me queman los verbos en mi mano-

poco a poco

, penetrando entre la concha de tus labios
desde mi traquea la palabra
-yo te cedo esa palabra-
atragantada con el precipicio de un punto y coma,

poco a poco

, la caida de la especie concienciada con su vértigo,
pausada que se asoma a su designio enamorado,

poco a poco

, y el placer será una escuela sin esclavos,
el silencio de los nuevos partos sin gemido,
pues lo que no pierden nunca recordaron,
siquiera situaron con nombre alguno,

poco a poco

, es la cuarta persona del verbo,
que no será persona ni verbo,
que no será, que no es,
que no, NO,

poco a poco

, cuando las ascuas apaguen estos surtidores
con mas fuego,

poco a poco

cuando me olvide de este instante, de este beso, de esta vida entre labios,

poco
a
poco

, que tus labios cortados sean el “aun” de este encuentro

cuando,
poco a poco
, la ausencia
deje paso a la parsimonia

pocas palabras restarán entre los besos

;

Respuesta a Walt

Las hojas de esta hierba en que reposo
Me susurran que todo es bello,
Que he de amar tanto al gorrión
Que trina por encima de las copas
Como al desconocido que junto a mí pasa.
Pero las nubes juguetean alegremente,
Y no hay una sola que no sea su cuello,
Sus labios, su sonrisa, su mirada.
Lo siento, hojitas, hermanas mías:
Amo a todo y a todas os amo,
Pero hoy, más que nunca,
La amo a ella como si ella fuera todo.

Ejecutado por Ignacio M. Hierro R.

Peoma. Peón. Paloma

Cuando el lento destilar,
como el fuego
de mi llanto, que se apaga,
presente de mi alma
ilusionado,
fue rechazado en la Morada de sueños
palpé la ceniza de mi mano blanca

buscando, en vano, una respuesta.

Y en el silencio del cuarto
mis cortos años pasaron factura.
Amor y sangre es lo que me ofrecen,
y saber que pronto, aún oscuro el cielo,
un repiqueteo de campana establecerá
cual una constelación en mi frente
que mi futuro no va mas lejos de mi presente.

Tres motas de polen no son iguales

POLINIZADOR

¡Mota de polen, hija de una nube
centrímetro de cortinaje que separa
el diminuto detalle
de tu íntima fertilidad del peristilo!
Mota de polen, detenido reflejo,
blanco ADN que se eleva.
automovil que la empuja. y estaciones,
y su madre, primavera,
que ha dejado sostenido
este puñal de los que adolecen
en su pecho; en su pecho un paraguas.
Diluvia; huevos fritos por la mañana.
Diluvia en los altares de la religión
que el novio y la novia
se declaran y firman tal o cual escrito.
¿Primavera? No, Verano
y doce románticos callando
y cuatro versos viudos
y un pasaje largo para encontrar la primavera

(…)

¿Amante? El baño al fondo a la derecha.
No vayas a suicidarte con la cadena.

(…)

Mota de polen
abona, solo un poquito,
nuestros corazones.
Mota de polen, húmedo instante,
sabana liada a la cabeza
-luego café y damás licores-
ciego lino y algodones,
ésta nuestra vez primera.
Amor, un zapato vacío
y mucha imaginación en la memoria.
Gastado su nombre,
el amor conoce lo que le espera:
la cadena perpetua,
la mirada perpetua, y el amor
pertrechado de trofeos
buscando un crematorio de cadáveres.
Mota de polen, lento relajarse
de los peluquines sabios,
aguardando el instante exacto
para robarles la cartera

 

Nachos seguir la cadena…E.r.

Nana a mi sonrisa

Un día, de repente te encontré
Escudriñando sentimientos en el cubil de una ruleta rusa
Sujetada, con finos alfileres de cafeína desengañada,
Para no balancéate a la sombra de una nava vieja
Allí, a la intemperie, desamparada, como si algo buscaras.

Estabas bella como siempre a mi pesar, quizá desmejorada
Aun con arpillera de fango que cubría tus mejillas
Rasgando tu arrogancia con interés desinteresado
Destilando obsidiana, para ver si algo te cuenta algún dios.
Pero eras demasiado sincera, como para ser feliz.

Ahora, solo tienes una maleta al hombro,
Llena de escombros, como diría, alguien que yo me se.
Quemaste tu bandera, huiste de tu hogar, de tu gente
Ni siquiera buscas ya, epitafio donde caer muerta
Perdiste incluso, tu amable humor agrio…

Y Me dices que aun sueñas,
Con todas esas tonterías, café mal servido,
Pero vuelves, a tu mirada desencantada
A tu sabor sarcástico sin mentiras
Pero sobre todo, a tus estúpidos sueños.

“Duérmete niña, duérmete ya.
Que vendrá el coco, y se te llevará”

Por Ignacio Navas.

La respuesta, amiga mía…

Este poema, se apoya en el anterior escrito por Ignacio M. hierro (nunca me acostumbrare a llamarte así). Digamos que para nada esta en una situación similar a la mía… pero tiene sus similitudes…

Miedo.
Al olvido.
A la distancia.

¿Caerme?
Me asusta;
Nunca tal vez, quise volar

Pero quedarme,
Y ver que te esfumas
Tener que resignarme
Como quien cesa en luchar

Me aterra.

Paradoja,

O paradojas.

La brisa sopló arrogante
Demasiado reciente
Pero hoy, el sueño nos
Tambalea.

Caminos.
Distancias.
Elegir.

Olvidar.

Por Ignacio Navas.

La respuesta, amigo mío…

Miedo.
Al olvido.
A la distancia.
¿Caerme?
No me asusta;
El suelo es ya mi compañero.
Pero volar,
Y ver que emigras;
Deber esperarte
Como al cerezo en flor,
Me aterra.
Paradoja,
O paradojas.
La mariposa batió sus alas
Hace ya eones,
Pero hoy el viento nos
Tambalea.
Caminos.
Distancias.
Elegir.
Olvidar.
“Si viajas a la feria del norte
Donde el viento golpea la frontera,
Recuérdame a una que vive ahí;
Ella fue una vez mi verdadero amor.”

Ejecutado por Ignacio M. Hierro R.

Nocturno: Wednesday Morning,3 AM

Es de noche.
Refugiado bajo ese halo de misterio
Que parece emanar de las noches sin luna,
Me río de lo estúpido que he sido.
Sombrero calado, cigarrillo encendido,
Adopto una postura que camufle
El color amapola de mis mejillas,
La vergüenza, casi ajena, que me inunda.
Tras cada calada, el antaño miedo
(¿Antaño? Apenas unas horas…)
Parece más insulso e infundado,
Como el hipocondríaco después de toser.
No puedo evitar sonreír,
Más bien reírme de mí mismo.
“¡Qué simple he llegado a ser!”,
Me digo mientras recuerdo un viejo blues.
Pero a pesar de las amapolas,
Suspiro de alivio y felicidad.
Las cargas, aunque sean imaginarias, pesan;
Tal vez, ¿quién sabe?, pesan más por ello.
Piso el cigarro, ya colilla, y comienzo a vagar.
Tarareo en otro idioma sin darme mucha cuenta;
Fantaseo con cada verso,
Cada línea hecha realidad, con ella a mi lado,
Oyendo su dulce y suave respirar.
“Sí”, pienso, “todas las amapolas son pocas
Si al final lo último que oigo antes de dormir
Es la risa juguetona del beso robado,
Y un suspiro de esos que dicen:
‘no me creo que esto esté ocurriendo’ ”.

Ejecutado por Ignacio M. Hierro R.

Yo, me, tú, te

En azul templado a fuego lento,
En recuerdos tostados al sol,
En invierno que se descongela sin esperarlo,
Llegaste.

Sin traje elegante ni corbata a juego,
Sin pensamientos que apuntasen hacia ti,
Sin paloma mensajera que enviarte,
Saludaste.

Con sonrisa de infancia añorada,
Con la voz largamente olvidada,
Con la mirada risueña y juguetona,
Dijiste:

“¿Dónde quedaron las risas del pasado?
¿Dónde estuviste todo este tiempo?
¿Dónde abandonamos las antiguas historias?”
Preguntaste, sí.

Y te miré, sin respuesta, diciendo no sé qué,
Y pasaron las horas, sin mirarlas pasar.
Y pensando en discernir qué pensabas,
Me miraste.

Ahora el viento huele un poquito mejor,
Ahora el sol luce de gala, para ti,
Ahora se me escapa la sonrisa, porque
Sonreíste.

Ejecutado por Ignacio M. Hierro R.

15 de Abril, 3:17 (aprox.) Ebrio de recuerdos.

Solo, mis huesos y tú sois testigos
De brisa, calada honda entre mis costillas
Estigma corazón, seducido y exhausto
Convertido en astillas, dulcemente enjaulado,
Disnea pasión.

Solo, mis huesos y tú sois testigos
Del manar de cuervos blancos
Que morirán en sobriedad, en despacho silencio
Arrancando mi alma, a pequeños mordisquitos,
Ahogados en razón.

Solo, mis huesos y tú.

Por Ignacio Navas.